Quando eu estiver triste não digas nada. Abraça-me.

Quando eu estiver triste não digas nada.

Abraça-me.

Nada dirás

Que já não tenha ouvido

De tantos outros

Nos filmes e nos livros

Da minha própria boca

Quando estou triste não suporto

O pensar apenas

Das palavras que já disse, pensei ou senti

Por isso se me vires triste nada digas, abraça-me só.

A tristeza enche-me de palavras

Que não consigo esquecer

Que recalco mas ressurgem

Que cansam.

Não me canses amigo quando triste me vires.

Dá-me um abraço.

E quando acordo no sufoco de um pesadelo,

De noite ou de dia,

Não há momento em que despreze mais as palavras,

Por isso envolve-me apenas nos teus braços.

Com força, para as ideias não se conseguirem mexer. 

Estrela-do-mar

Tão só…

Tímida e escondida

De sainha rodada

Bela e rosada

Mas tão só

E ao lado dela outras tantas

Dir-se-ia acompanhada

Corada e enamorada

Mas tão só

E no ritmo das ondas

No correr das marés

Vai dançando sem ter pés

Mas tão só

E se por acaso se aventura

Ou vive uma loucura

É mãe sem saber

E tão só

Dá vida sem conhecer

Por perder parte de si

E dança ainda assim

Mas tão só…

Dança tribal

- Bom dia! Como estás?

Eles dançam lá fora… todos eles, homens, mulheres, crianças que nunca viu na vida mas que ama.

O ritmo faz os átomos vibrarem, os que constituem um corpo e a atmosfera que o envolve.

Junta a voz às outras vozes, à precursão e às cordas.

Lança-se pela janela de braços abertos recebendo o mundo e juntando-se à dança!

Pontas dos dedos de uma mão tocam gentilmente, suavemente, levemente os dedos de outra mão.

Não há nada. A mão esfuma-se, fica apenas a memória e um laço em torno do coração.

É imprecisa a recordação. A definição está tão próxima mas ao mesmo tempo é inalcançável. Por medo ou incapacidade. Mas é sabida, apenas não pode ser, ou não quer ser, expressa.

Este lugar é o certo, mas aquele também. Não estar em nenhum deles talvez seja melhor e mais cómodo. Correr para além deles é uma incógnita mas talvez o mais apetecido.

Esta música é feita de todos os sons e de tudo o que quer ouvir, mas falta o silêncio.

Calem-na! E nada fica, e o que quer vai.

Toquem-na e não a quer mais sentir.

Os olhos desta fotografia brilham e o sorriso e os gestos.

Mas uma bela fita de seda enlaça o coração da imagem.

Quer agora, quer dançar agora. Mas os pés descalços movem-se sós.

A música ouve-se mas a dança fugiu, vai ter de esperar que eles, os homens, as mulheres e as crianças que nunca viu voltem.

E amá-los-á a todos porque lhe vão desfazer o laço. Mas não agora.

Resta esperar e sorrir. Olhar o sol e ser feliz.

Ser quem ainda é mas não será e lamentar não poder ainda fazer do mundo uma tela e da dança um pincel. 

Branco

Eu sabia que hoje tinha que escrever.
Durante a tarde, na hora de Domingo em que todos não fazem nada, abri a janela e deixei o sol entrar, fazendo brilhar a folha de papel branca e lisa sobre a minha secretária.
Olhei em redor... Música?
Chopin começou a tocar.
Sentei-me à secretária e escolhi uma caneta. A de tinta azul para um dia alegre. Uma caneta, o que escrever vai sair directo e à primeira. Hoje tenho os pensamentos claros e as ideias límpidas.
Encho um copo de água. Vidro sem cor, trespassado pela luz do Sol... Água clara e límpida.
Suspiro e olho a folha. O branco pulsa e enche-me os olhos, preenche-me a alma.
A folha cresce, estica-se alarga-se. Branca, cada vez mais branca.
Afundo-me nela enquanto ela me envolve.
Uma excitação miudinha que nasce algures no fundo do estômago desamarra-me o coração. O sangue corre  sem obstáculos fluído e rápido. Um formigueiro na ponta nos dedos, uma vontade nas pernas. Já não sou eu, sou um corpo livre, aos rodopios num campo branco e com todas as cores, sem formas e com todas as paisagens.
Olho para cima e é o céu que vejo de noite e de dia. E não há céu, é uma parede limpa à espera de ser preenchida.
Por mim passam todas as palavras e todas as metáforas... Um turbilhão de metáforas! De mágicas metáforas. E eu leio-as, mas estou de olhos fechados. E sei-as, mas estou a ver o sol... O nascer do sol, o sol no zénite. Estou deitada sobre a relva e sobre a areia e sobre um chão de alcatifa branca à espera de ser tingida.
Adormeço e sinto gotas de uma chuva tímida e fresca... Aguaceiros fortes!
Acordo com um sorriso nos lábios e um brilho nos olhos.
Vou buscar um pano, entornei o copo de água sobre a folha branca.
Hoje já não escrevo.

Sofá

O que fazer

Quando o sofá usado

E moldado ao corpo de tanto uso

(Quente e casa

Lar e aconchego)

Não está aqui?

Está no ontem ou no amanhã

Talvez…

Não que este sofá seja mau…

Mas não é o meu,

O moldado pelo meu corpo,

E cujos moldes moldaram os meus gestos

O ponto exato do mundo

Que construí e me construiu

Em escala igual

Em reciprocidade absoluta

Em dádivas mútuas que se anulam

O pondo zero do mundo

Onde não me tenho de agrilhoar

Onde posso esquecer

O que é tabu

E ser sem nada à volta.

Sinto falta de ser sem nada à volta.

Todos devíamos ser mais vezes sem nada à volta!

E lançarmo-nos mais vezes sobre o nosso sofá

Num mergulho gritante e livre

A preencher as covas do uso do sofá.

E devíamos enroscar-nos no sofá

E de lá recusar sair

E adormecer com um sorriso parvo no rosto.

Um sorriso só de felicidade, sem mais nada.

E cairmos num sono sem sonhos,

Dormir. Só dormir!

Sem nada à volta e no nosso sofá. 

Saudade

Falta um pouquinho em mim

Um pouquinho tão pequeno que nem

Rebuscando tudo lhe sei pintar a face

Mas as roldanas movem-se a esforço

E a labuta é feita sem vontade

Um pouquinho…

E sou menos o que fui

E todos são menos o que foram

Um pouquinho e o tempo voa

As voltas dos ponteiros acumulam-se

E cada nova volta é mais um rodopio

Somado a esta dança sem lamentos

E sem música

Nem tonta,

Nem aqui,

Sem sorriso,

Sem lágrima

O olhar voltado para luz que aí vem

Para as escassas alvoradas

Que permitem o rodar das roldanas

Vão rodando, rodando…

Movidas só pelas manhãs

Falta um pouquinho

Cuja face não sei pintar

E as roldanas já não cantam enquanto rodam…

A raposa, feriados e férias

*

- O que é um ritual? - disse o principezinho.
- Também é uma coisa de que toda a gente se esqueceu - disse a raposa. - É o que torna um dia diferente dos outros dias e uma hora diferente das outras horas. Por exemplo, os meus caçadores têm um ritual. À quinta-feira. vão dançar com as raparigas da aldeia. Por isso, a quinta-feira é um dia maravilhoso. Eu posso ir passear às vinhas. Se os caçadores fossem dançar num dia qualquer, os dias eram todos iguais uns aos outros e eu nunca tinha férias.
                                                                            Antoine de Saint-Exupéry, O Principezinho

* 

Ora, com o fim de quatro feriados, mais quatro dias ficam iguais aos outros e, somando 3 dias a estes quatro, a raposa também fica com muito menos tempo de férias.